Det vackraste mina trötta ögon har skådat på länge är hur genuint glad han blir när jag känner så mycket känslor att jag inte kan sluta le.
Han vet inte att jag ser, tror att jag är för distraherad över min extas för att kunna beundra hur han skiner upp över att se mig lycklig för om så en minut.
Jag tar en bild av honom som jag sparar i min felkopplade hjärna.
En bild på den människa jag för alltid kommer beundra, en bild på den mannen som får Emma att damma av sig och blottas för en stund.
Efter timmar av prat som aldrig tar slut blir jag utmattad över att vara äkta och längtar tillbaka till min påhittade värld som existerar utanför hans lägenhet.
Jag, vinden och min vinflaska av plast skuttar oss fram till mitt älskade dansgolv.
Jag träffar vänner som, för en anledning jag inte vet, kollar på mig annorlunda.
Hur de nästan verkar bry sig.
Vi gör det vi gör bäst; Blir berusade, röker alldeles för många cigaretter och dansar tills andnöden blir ett faktum.
Men ikväll smakar spriten annorlunda.
Ikväll luktar luften annorlunda.
Ikväll är kramarna varma.
Ikväll glittrar deras ögon.
Vi gör det nästan till en tävling, det är nu på liv och död och viktigare än någonsin att vi skriksjunger högst och fulast på det klibbiga golvet.
Som om vi vill ha pokaler över hur vackert vi ler mot varandra, över hur vi faktiskt uppskattar den andres hand i sin, över hur ingen har baktankar denna natt.
Musiken tystnar och ingen tvekar på tanken att det inte kan bli bättre där och då när diskjockeyn bestämmer sig för att spela en lugn och rofylld låt.
Vi skiner upp som väckarklockor och utan ord ser vi nu ut som idioter i vår tremannade tryckare.
Där och då kunde vi inte bry oss mindre.
Allt som spelade roll var vår autentiska eufori.